Bataclan

Um certo dia entrei no bataclan da Costeira e pedi um café. Enquanto o bebia senti uma mão meter-se pelas calças adentro. Estava de fato de treino, de pé ao balcão, e a dita mão tinha unhas fortes. Senti-as como agrafos. Ainda não tinha visto a cara da predadora e já estava de pau feito pronto para ser chupado. Aquelas unhas foram o gatilho. A pródiga senhora tinha-as recortado em bico e banhou-as num verniz preto ao estilo gótico. Virei-me e ela não me olhou nos olhos. Imaginei por momentos que deveria haver um piercing naquela língua.